Они смотрели сквозь меня, не замечая… А мне хотелось им кричать, что я живая… Они встречали по сиреневой одёжке, А мне хотелось – по душе, хотя б немножко…
Они не знают, мы с рождения в кредите… Проценты капают, хотите – не хотите... Но жизнь и есть кредит, что предоставлен Богом. И все мы платим, кто-то мало, кто-то много…
Мы все родились не случайно, а по делу… Мы все - таланты, но порою неумело Мотаем жизнь, как-будто запись на кассете… И вот тогда с небес приходят письма эти…
Что мы должны не раскисать, не жить впустую, Иначе жизнь за бесполезность конфискуют. За нас никто прожить не сможет наше время… Здесь каждый сам, хотя в толпе идёт со всеми…
Я так хочу увидеть в людях не обложку… Заметить душу, хоть бы с краю, хоть немножко… Но безразличием больны сердца людские И оттого, видать, несчастные такие…
Когда не хочется других заметить рядом, Когда полна душа смертельным злобным ядом, Небесный банк давать кредиты перестанет, Ведь слишком больно люди злом друг друга ранят…